вторник, 21 августа 2012 г.

воскресенье, 5 августа 2012 г.

понедельник, 30 июля 2012 г.

вторник, 24 июля 2012 г.

Когда всё в книге было стёрто, отбелено порошком, чтобы писать прописью с заглавной буквы, тогда я видела Боба. Он был в городе прошлым летом, не знаю почему был, просто профеты ходят по миру и иногда попадают в самые обычные места.
Боб стоял на сцене в костюме старика, колени слегка поджаты, плечи опущены вниз, из глотки вырывались хриплые звуки и попадали прямо в микрофон. Думаю, Боб и сам удивлялся, как это могло случиться. А люди смотрели на него и ждали, и надеялись. Надеялись, что Боб откроет рот и они поверят снова, как верили сорок лет назад, что они изменят свою судьбу, что они будут творить добро, а может даже и, чем чёрт шутит, они свободны. Их дети тоже смотрели на Боба, они не знали его, но слышали про профета.
Усилители разносили старую, затёртую запись „Катящегося камня“ по полю, где собрались люди, а Боб двигал губами, слишком синхронно для фонограммы. Вот такая глупая ситуация.
Когда Боб ушёл, был дождь, а после дождя было солнце.
Тогда я взяла чернила и записала стихи Боба на первой странице книги.
Они не сотрутся.
 

вторник, 17 июля 2012 г.

воскресенье, 17 июня 2012 г.

пятница, 1 июня 2012 г.


Сапожник без сапог.
Блогер без интернета.